blogy logo
login PRIHLÁS SA
BLOG shurky
ČLÁNKY
DISKUSIE
1
SLEDUJETE BLOG
Vitajte na mojom blogu
shurky



Ľudia, ktorí ma ovplyvnili 1/5
pridal shurky 1.8. 2011 o 23:09 (naposledy upravené 5.12. 2011 o 15:17)



Tento človek ma ovplivnil najviac zo všetkých. Jeho literatúra. Poviedky a básne ma chytili za srdce. Nie pretože v každej je ožratý na mol a používa vulgarizmi, ale pre jeho názor na ľudi, svet a preto lebo mal vlastný svojský štýl, ktorý milujem. Vrelo odporúčam.


Menšia ukážka básni:


Pivo


nevím, kolik lahví
piva jsem
zkonzumoval, zatímco jsem čekal, že se věci samy
vyřeší.
nevím kolik lahví vína a whisky
a piva
hlavně piva
jsem zkonzumoval po
rozchodech se ženami -
při čekání na zazvonění telefonu
při čekání na kroky na schodech...
a telefon vždycky zazvoní,
až když je pozdě
a kroky se vždycky ozvou,
až když je pozdě.
teprve, když mám žaludek
až v krku,
přicházejí svěží jako jarní květy:
"co se to s tebou sakra stalo?
budeš se sbírat 3 dny, než mě budeš moct ošoustat!"

nevím, kolik lahví
 piva jsem
zkonzumoval, zatímco jsem čekal, že se věci samy
vyřeší.
nevím kolik lahví vína a whisky
a piva
hlavně piva
jsem zkonzumoval po
rozchodech se ženami -
při čekání na zazvonění telefonu
při čekání na kroky na schodech...
a telefon vždycky zazvoní,
až když je pozdě
a kroky se vždycky ozvou,
až když je pozdě.
teprve, když mám žaludek
až v krku,
přicházejí svěží jako jarní květy:
"co se to s tebou sakra stalo?
budeš se sbírat 3 dny, než mě budeš moct ošoustat!"
 
ženská vydrží
žije o sedm a půl roku déle
než muž a pije hrozně málo piva
protože ví, že jde
na tloušťku
 
když my šílíme,
ony jsou v tahu,
tančí a smějí se
s nadrženými primitivy.
 
ještě je tu pivo
řada pytlů s prázdnýma flaškama
a když ten pytel zvedneš
láhve proletí zvlhlým
papírovým dnem
kutálejí se
cinkají
vytéká z nich šedivý vlhký popel
a zvětralé pivo,
nebo se pytel převrhne ve 4
ráno
a vydá jediný zvuk v tvém životě.
 
pivo
řeky a moře piva
piva piva piva
v rádiu hrají milostné písně
telefon mlčí
a stěny stojí
rovně nahoru dolů
a pivo je to jediný, co zbývá.

Můj táta


v šestnácti letech
za krize
chodíval jsem domů opilý
a všechny mé svršky -
trenýrky, košile, ponožky -
kufr a stránky povídek
bývaly rozházené na
trávníku před domem a po
ulici.
 
moje matka čekávala
za stromem:
"Henry, Henry, nechoď
dál.. zabije
tě, četl tvoje
povídky..."
 
"může mi políbit
prdel..."
 
"Henry, prosímtě, vem
si tohle... a
najdi si podnájem."
 
ale strachoval se,
že bych nemusel
dodělat školu
a tak jsem se vždycky
vrátil.
 
jednou večer vešel
se stránkami jedné
z mých povídek
(kterou jsem mu nikdy nedal
přečíst)
a řekl: "tohle je
výborná povídka."
já řekl: "fajn,"
a on mi ji podal
a já si ji přečetl.
byla to povídka
o jednom boháči
který se pohádal se
ženou a odešel
ven do noci
dát si kávu
a pozoroval
čísnici a lžíce
a vidličky a
solničky a pepřenky
a neonový nápis
ve výkladu
a pak se vrátil
do své stáje
aby se podíval na
svého nejoblíbenějšího koně
který ho
kopl do hlavy
a zabil.
 
nějak ho
ta povídka
musela oslovit
třebaže
když jsem ji psal
neměl jsem vůbec
ponětí, o čem
píšu.
 
tak jsem mu řekl:
"dobře, tati, mužeš si
ji nechat."
a on si ji vzal
a odešel
a zavřel za sebou.
myslím, že to bylo
asi nejvíc,
co jsme se kdy sblížili.

Čas k posrání

zpola opilý
jsem vypadl z jejího bytu
z jejích teplých peřin
a měl jsem kocovinu
a nevěděl ani, co je to za
město.
chodil jsem dokola
a nemohl jsem najít svoje auto.
věděl jsem ale, že někde je.
a pak jsem se ztratil
taky.
chodil jsem do kola, byla
středa ráno a na jihu
jsem viděl oceán.
jenže jak už to s pitím bývá:
sraní jsem měl úplně
na krajíčku.
zamířil jsem k moři.
těsně u moře jsem uviděl
hnědou cihlovou
budku.
vešel jsem do vnitř. na jedné
z mís funěl nějaký
dědek.
"ahoj kámo," řekl.
"ahoj," odpověděl jsem.
"je to tam k posrání,
že jo?" řekl ten
staroch.
"je," odpověděl jsem.
"nechceš loka?"
"před polednem nikdy."
"kolik máš hodin?"
"11:58."
"tak to máme za dvě minuty."
utřel jsem se, spláchl, natáhl si
kalhoty a vyšel z kabiny.
ten staroch seděl pořád ještě na míse
a funěl
ukázal na láhev vína
u svých nohou
byla skoro prázdná
a já vyžahl asi
tak půlku z toho, co v ní zbylo.
podal jsem mu hrozně starou pomačkanou
dolarovku
a vyšel ven na trávník
a vyblil se.
zadíval jsem se na oceán a ten
vypadal dobře, celý modrý a
zelený a plný žraloků.
šel jsem odtamtud zase zpátky
na ulici
rozhodnutý najít svůj automobil.
trvalo mi to hodinu a čtvrt
a když jsem ho našel
nasedl jsem a odjel
předstíraje, že toho vím zrovna tolik
jako každej
druhej.

Sex

jedu po Wilton Avenue
když vtom náhle holka tak kolem patnácti
oblečená do upnutých džínsů
který ji vzadu svírají jako dvě dlaně
vstoupí do cesty přímo před mý auto
zastavím abych ji nechal přejít
a zatímco sleduju její pohupující se křivky
zadívá se přes zadní sklo přímo
na mě
fialovýma očima
a pak vyfoukne
z pusy
tu největší růžovou bublinu
ze žvýkačky
jakou jsem kdy viděl
zatímco ja přitom poslouchám v autě
na rádiu Beethovena
vchází do malýho obchůdku přes ulici
a je pryč
a já zůstávám s Ludwigem
sám.

Bílí básníci

bílí básníci klepou obvykle brzo po ránu
a klepou a zvoní
buší a vyzvánějí
i když rolety jsou ještě dole;
konečně s kocovinou vstanu
počítám, že takováhle tvrdošíjnost
určitě znamená štěstí, terno v té či oné
podobě - ženské nebo peněžní...
"nojo! nojo!" křičím
a rozhlížím se, čím zakrýt své ošklivé
nahé tělo, někdy se musím nejdřív vyblít,
pak vykloktat; kloktání mi jen znova zvdvíhá žaludek.
nechám toho - jdu ke dveřím -
"ano?"
"vy jste Bukowski?"
"jo, pojďte dál."
 
sedíme a koukáme na sebe -
je strašně statný a mladý -
šaty poslední módy -
barvičky a hedvábí -
tvář jako lasička -
"vy se na mě nepamatujete?"
ptá se.
"ne."
"už jsem tady byl. rychle jste mě vyprovodil. nelíbily se vám moje
básně."
"je spousta důvodů, proč se člověku básně nemusí
líbit."
"podívejte se na tyhle."
vrazí mi je do ruky. byly placatější než papír, na kterém byly
napsány. nebyl v nich ani trt, ani
plamínek, ani hlásek. jakživ jsem nečet
míň.
"hm," řekl jsem, "nojo."
 
"chcete říct, že se vám
NELÍBĚJÍ?"
 
"nic v nich není - jsou jako nočník odpařených chcanek."
 
sebral papíry, vstal a začal se mi špacírovat po
pokoji. "heleďte, Bukowski. dohodím vám pár buchet z Malibu
buchet, jaký jste jakživ
neviděl."
 
"jó, synku?" zeptal jsem se.
 
"jo, jo,"
řekl.
 
a vyběhl ze
dveří.
 
jeho buchty z Malibu byly jako ty jeho
básně: ne a ne
být hotové.
Ďalšie môžete nájsť na webe: 

 



Prístupov 2405
Kvalita článku
(77,5%) hlasov 4

PRÍSPEVKY
SLEDUJETE
Prosím prihláste sa pre možnosť pridania komentáru.
Prihláste sa, alebo použite facebook login facebook login
ĎALŠIE ČLÁNKY V BLOGU
Alfa & Omega 1/2
[ 27.1.2015] (príspevkov 1)
Čierne slnko
[ 22.10.2013] (príspevkov 0)
Óda na J Dillu
[ 8.10.2013] (príspevkov 0)
V čakárni
[ 8.9.2013] (príspevkov 0)
Občas sa musím stratiť aby som sa znova ...
[ 26.7.2013] (príspevkov 0)
Je to už kurva blízko...
[ 29.9.2012] (príspevkov 4)
Sodoma gomora
[ 22.7.2012] (príspevkov 3)
Postihnutí
[ 18.7.2012] (príspevkov 3)
V bubline
[ 14.7.2012] (príspevkov 2)
Best of Evidence
[ 31.5.2012] (príspevkov 2)